A tus treinta y pocos

A tus treinta y pocos, veinte nostàlgicos, y cuarentas utópicos, príncipe de Hostalric, insubmiso a la rutina, seductor latino, allí sigues, dando guerra a la mediocridad, buscando la ilusión de un editor con fotografías bajo el brazo que dejó Chile para venir a su Barcelona, que des de tiempos republicanos esperaba tu llegada con los bares abiertos y un papel en blanco para rellenar con versos escritos en un apartamento parisino con vistas a la nada.

De todos los mosqueteros, tu serías la mezcla de los tres, la definición de Athos, la pose intelectual de Aramis, y el espíritu dionisíaco de Porthos, nosotros dos, el poeta que anda por la Toscana buscando el cadáver de Góngora, y el tocayo de Petrarca, dos d'Artagnanes que no consiguen poner freno a tu habilidad para llegar al límite, reírte, y volver atrás sin haberte quemado más allá de una romántica noche con la soledad en un calabozo franquista.

Hoy, que según dicen tus víduas, corre por ahí que has decidio sentar cabeza, recibe la más humilde felicitación de aquel que dice que llamará mañana y nunca llama, del que vendrá a Barcelona y nunca viene, del que envidia tu forma elegante de llevar la edad sin haber perdido este corte de seductor que tanto te caracteriza. Feliz aniversario Juanito.

PD: Albert, t'incloc a la foto perquè així no quedo tant amb boles a la opinió pública a l'hora de mostrar les cicatrius que deixa el pas del temps...